Reconstrucción

no estoy
y el viento barrió mi única carta, tu última carta,
y una lágrima robada a la belleza, dormida en la continuidad de la belleza,
ese perfume que sobrevive a las horas y sobrevuela los pasillos del silencio…
una calle demasiado larga…:
la sombra atrás del paso que desestimó la sombra contra el muro,
creyendo que era un pájaro posado sobre los cables del alumbrado público,
o un fantasma;
tu pueblo en la rebelión de amaneceres colgados de mi ventana entreabierta,
mi pueblo en la confesión de otro epitafio,
otra independencia muerta entre las manos sangradas de memoria,
otro alarido, tus voz rozando el filo de la noche en mi ventana y…
…y el dolor borrado de los trenes que desaparecen hacia el sur, atrás del docke y el olvido…
...imposible que se me borraran las palomas en las retinas,
te veo saltar por los techos como si fueras mi sueño,
te veo caer en mi sombra como si fueras un pájaro, o un poema,
o solamente tu cuerpo desnudo
sobre la reconstrucción de la belleza,
sobre la contradicción de mis sentidos,
sobre la revolución de la mañana…